Mi pluma recorre el papel de punta a punta del blanco papel. Escribo una carta pero no se a quien va dirigida. Me gusta sentir la plima y el papel bajo mi mano, elegantemente muevo mi mano con cada letra, palabra, frase que escribo, sale de mi coraón luego va a mi mano que la muevo con mi mente.
Me gusta la elegancia al escribir, no me doy cuenta que mientras lo hago una foto alguien me la hace, la pone cerca de mi, la veo, me gusta porque no miro a la camara salgo haciendo lo que me gusta hacer escribir, algo que me gusta, con lo que disfruto como si fuera una niña de tres años.
Miro la foto, miro a quien me la ha hecho le sonrio, me acerco le doy un abrazo y vuelvo otra vez a escribir.
La guardo con una pequeña sonrisa en la boca y con un brillo en los ojos entre alegria y tristeza.
He acabado, ya ha llegado a su fin esta historia sin sentido que no se si me gusta pero lo que si se es que adoro escribir, por eso vuelvo a coger la pluma otra ve y empiezo...
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